«Живем мы недолго – давайте любить…»

27 ноября исполняется 90 лет русскому поэту, писателю, публицисту, главному редактору журнала «Наш современник» Станиславу Юрьевичу Куняеву.

Поклонники поздравляют юбиляра с годовщиной и желают ему душевного и телесного здравия, радости во Христе, неиссякаемого вдохновения и Божией помощи на литературном поприще и в издательской деятельности. Многая и благая лета!

К нашим поздравлениям юбиляра присоединяется его друг и соратник, сопредседатель Правления Союза писателей России Владимир Николаевич Крупин:
Станислав Юрьевич Куняев, раб Божий Стасик, – это образец великого борца за правое дело, за Россию, за русскую литературу, за русские святыни, за то, чтобы наша жизнь не зависела от советников мирового правительства. Стасик – человек прекрасный! И очень жалко, что его знают только как деятеля, как редактора, как публициста. Но ведь он ещё замечательный поэт! Какие у него удивительно-прекрасные стихи! Про родную Калугу. Он ей беспредельно верен.
Станислав Юрьевич являет собой образец любви к Родине, он славит её всю свою жизнь.
Я очень давно знаю Станислава Юрьевича. Не было в нашей дружбе ничего того, чтобы могло бы нарушить наши отношения. Даже когда у нас бывали разные мнения, мы были едины в главном – в нашей любви к России.
Милый Стасик, я тебя крепко-крепко обнимаю и желаю: дольше, вперёд и выше! Твой преданный раб Божий Владимир. С Богом!

Источник

Станислав Куняев – лауреат Патриаршей литературной премии 2013 года

НА ПОЛЯХ ЧЕРНОВИКА

...Но как свести концы с концами,
как примирить детей с отцами —
увы, я объяснить не мог...
Я только сочинитель строк,
в которых хорошо иль плохо,
но отразилась как-нибудь
судьба, отечество, эпоха, —
какой ни есть, а всё же путь...

* * *
Живём мы недолго, — давайте любить
и радовать дружбой друг друга.
Нам незачем наши сердца холодить,
и так уж на улице вьюга!

Давайте друг другу долги возвращать,
щадить беззащитную странность,
давайте спокойной душою прощать
талантливость и бесталанность.

Ведь каждый когда-нибудь в небо глядел,
валялся в больничных палатах.
Что делать? Земля наш прекрасный удел —
и нет среди нас виноватых.

* * *

В гражданской войне победителей нет,
Поскольку она без конца:
Хоть семьдесят лет, хоть сто семьдесят лет,
Коль сын отвергает отца.

Чего же ты жаждешь, народный трибун?
Не много ли разных заплат
Нашито на многопартийный костюм,
Гибрид, партократ-демократ!

А время всё злей. На каком рубеже
Ты снова изменишь свой лик?
Ведь некуда пробы поставить уже,
И голос срывается в крик!

Но снова ты рвёшься к трибуне, хрипя,
Накачивая желваки,
И некому беса изгнать из тебя
Чудесным движеньем руки.

От жестов и криков хмелеет народ,
Из уст у оратора — дым!
И некому вспомнить Семнадцатый год,
Что кончился Тридцать седьмым...

* * *

Непонятно, как можно покинуть
эту землю и эту страну,
душу вывернуть, память отринуть
и любовь позабыть, и войну.

Нет, не то чтобы я образцовый
гражданин или там патриот —
просто призрачный сад на Садовой,
бор сосновый да сумрак лиловый,
тёмный берег да шрам пустяковый —
это всё лишь со мною уйдёт.

Всё, что было отмечено сердцем,
ни за что не подвластно уму.
Кто-то скажет: "А Курбский? А Герцен?" —
всё едино я вас не пойму.

Я люблю эту кровную участь,
от которой сжимается грудь.
Даже здесь бессловесностью мучусь,
а не то чтобы там где-нибудь.

Синий холод осеннего неба
столько раз растворялся в крови —
не оставил в ней места для гнева —
лишь для горечи и для любви.

Источник